M. NIGH SHYAMALAN

Últimamente las nuevas películas del ínclito M. Night Shyamalan son auténticas monedas lanzadas al aire para un público siempre presto al desconcertante órdago que se le puede brindar por parte del susodicho. Recordemos que el director de “El sexto sentido” deslumbró a propios extraños con ese cine efectista en el que un nada claro enigma es desvelado al final con el consiguiente reconocimiento (anagnorisis) por parte del público, dicho reconocimiento da sentido y vertebra todo el film.

La siguiente película recibió una buena caterva de críticas aún contando con el prestigioso Bruce Willis (igual que en su anterior producción), fue “El protegido” una película de superhéroes nada al uso, allanando el camino y humanizando a esa extraña raza de superhombres que vive entre nosotros y puede ser cualquiera sin ni siquiera darse cuenta; la cotidianidad y los problemas personales del protagonista son los vínculos cercanos a cualquier humano corriente, su invulnerabilidad revestida de drama lo acercan a lo mítico.

Con el éxito alcanzado filmó una película (“Señales”) en la que la estrella Mel Gibson y el aclamado Joaquin Phoenix descubren las señales dejadas en la Tierra mediante complejos dibujos ciclópeos, son los vastos campos de maíz los elegidos para transmitir el mensaje. Como en todas sus películas, Shyamalan juega perfectamente con el tempo de la película y dosifica perfectamente el suspense, es ahí donde es un gran director, en los silencios, en lo que no nos deja ver porque realmente; en cuanto nos enseña a los extraterrestres, el listón de su film cae al suelo hasta cotas chabacanas.

Es sin duda alguna la mejor (opinión mía, claro está) película que habita en su filmografía: “El bosque”. Con este film, el director de padres indios alcanza lo más característico de su obra: silencios conseguidísimos, retorcer el argumento hacia giros inesperados, terror encubierto y tensión asfixiante. Con este trabajo podemos observar la sociedad utópica creada a partir de la farsa y el engaño galopante con tal de proteger y preservar al individuo y a la sociedad, con la llegada de “lo” de fuera comenzará el principio del fin.

Siguió a esta excelente película el particular homenaje al cuento de hadas del director con “La joven del agua”, film realmente alejado del leitmotiv de su obra, film que se aleja de la calidad de alguna de sus películas de manera mareante.

Por último y recién llegado a las carteleras españolas nos encontramos con su última producción: “El incidente”. Como siempre, sentados en cualquier butaca pegajosa, no sabemos qué es lo que nos vamos a encontrar, qué giros nos deparará el film, cuánto miedo llegaremos a pasar.

Digamos que Shyamalan ha subido un tanto el listón dejado por el suelo con “La joven del agua” alzándolo con una película de trasfondo político y medioambiental claramente en una línea capciosa y de rabiosa actualidad. Con el cambio climático de fondo, Mark Wahlberg es un profesor de Ciencias Naturales sumido en un matrimonio con problemas al que, como a todo Estados Unidos, le coge por sorpresa un letal virus que se extiende por el aire con síntomas nada agradables: paralización primera del cuerpo para una posterior ansia de suicidio irrefrenable. Con la pandemia y los consiguientes avatares sufridos por el elenco de personajes nos enteramos rápidamente de que la defensa de la naturaleza contra nosotros puede ser de carácter letal y justiciero.

La película transcurre sin pena ni gloria por la sala de cine ante nuestros ojos con dos puntos reseñables: la llegada a la casa que creen abandonada en la que la violencia turba nuestras bonachonas mentes y la desagradable señora que habita en una obsoleta mansión alejada de la civilización que me recordó a horrores a la anciana madre de un tal Norman Bates, es en estos dos punto álgidos (quizá también la escena televisiva del cuidador de leones) donde el realizador ase con fuerza su decálogo de rodaje para medir la tensión y sacar lo mejor de si mismo.

No sé hasta que punto nos puede recordar al director de película como “El sexto sentido” o “El bosque” pero si hay alguno es en estos dos tramos, sin duda; luego ya la cosa decae bastante entre corredurías y diálogos jocosos, reconciliaciones y un nada innovador final por mucho que se empeñe M. Night Shyamalan.

Esperemos a la próxima: “Avatar: la leyenda de Aang”, trilogía basada en una serie manga de éxito. Suba el listón. Amén.

Muchas gracias.






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SUPLANTACIÓN

Siento mucho la falta de palabras que emanaba mi mente, la inefabilidad me había comido terreno, un terreno en el que siempre escribí desde el dolor. Dicen que los malos tiempos reverberan en el alma y salen a la luz henchidos en literatura o algún arte.

Bien, he abandonado muchas cosas ahora, había conseguido que los tópicos y las costumbres se instalaran en mi, mi despreocupación emanaba miedos y viejos fanstamas. Esos miedos eran a la decisión, pensaban ellos por si mismos, se habían convertido en mi y su meliflua música de sirena me había atado al mástil del pavor. Mástil que en mas de una ocasión rompen las personas para arrostrar la vida, esa vida que por simple que parezca sólo la podemos vivir cada uno de nosotros. Mis miedos me obligaban a la falta de responsabilidad, ya no podía decidir porque me dejaba arrastrar por mi pasado; cuando desperté se me vino a la mente aquella cita: "vivir consiste más que en lo que se es, en lo que se va a ser, por tanto, en lo que aún no se es".

Yo todavía no soy, no me he encontrado en el mundo por eso puedo hacer daño, puedo y debo pedir perdón. No soy una bala que tenga trazado su camino y sepa que no va haber cambio posible en su efímero existir, soy ahora mismo pura indecisión.

He dejado de suplantarme.




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ACEPTACIÓN

"Un viejo vive en vecindad con la muerte"
Yasunari Kawabata



Me han dicho que ya no puede andar dado que su estado ha empeorado mucho en los últimos días, se niega sistemáticamente a comer y ya no intenta nada por hacer el ejercicio que tan bien le venía.

Y yo pienso que la vejez le ha venido de golpe a este hombre de ochenta y tantos años, se ha volcado sobre él cuando sólo la sentía distante. Todo su ser se ha impreganado de longevidad, los años no habían causado estragos en él hasta que ha tomado conciencia de ellos, se ha autoimpuesto morir antes que su mujer cuando ese pensamiento ni le hubiere rondado antaño por la cabeza. Cree que el ayuno obligatorio lo va a despojar de su mal que es vagar ya sin pena ni gloria por esta vida.

Ya no le gusta bajar al muelle y oler el aire pleno de salitre, los barcos que se mecen en la cuna del agua han tomado un cariz desagradable, su deseo es recordarlos como los veía de joven, no quiere llevarse a la tumba un mar y un muelle decadentes, viejos, oscuros y lóbregos.

La insolencia con la que ha vivido toda su vejez ha sido insultante, magnífica, la vivaracha imagen de su silueta en el paseo diario le daban una pátina falsa de juventud, no se sabía aún decrépito y anciano. La fuerte impresión que se ha llevado estos últimos días ha sido un viaje ciclópeo y horroroso, rapidísimo, por el que tenemos todos que pasar, nos será difícil embarcarnos en un navío de achaques y cuidados constantes, habremos de soslayar y dejar atrás como una Ítaca inasible la insolencia y la lozanía que creíamos tener. No debemos de llorar sumidos en el patetismo de la vejez.

Su aceptación ha sido tardía y a regañadientes aunque realmente creo que este hombre nunca podrá aceptar que su vida dejará huella en todos aquellos que le visitan en la primera planta porque, hasta ahora, para él, la muerte no era una opción y ni siquiera su vecina.




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LA CASA DE LAS BELLAS DURMIENTES


He pedido cita en La casa de las bellas durmientes y he logrado subir hasta el piso de arriba. Una vez allí me han dado la llave que contenía al viejo Eguchi dentro de una habitación; miraba con calidez y lascivia a la pequeña japonesa que dormía profundamente, desnuda y arropada por una manta eléctrica. Pude observar como la vejez le inundaba los cansados ojos y se escudaba en sus recuerdos insondables, recuerdos moldeados a su gusto. La joven desnuda era el contrapunto perfecto, su némesis carnal, pura, virgen y tranquila.


El viejo se volvió hacia la mesilla y tomó dos pastillas que estaban puestas allí ex profeso, rápidamente se acostó boca arriba y, con sumo cuidado, para no tocar ni el más insignificante milímetro de piel joven, se ladeó en un costado nimio de la cama.


Horrorizado salí de allí para pedir, quince días después, una nueva cita para mi.




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SEMANA NEGRA

No se os ocurra dejar la vida en la carretera esta Semana Santa, en estas fechas de búsqueda desesperada de tiempo libre y sol, nieve o montaña o campo o lo que quiera que sea que busque toda ese pléyade de gente que sale en tropel de las grandes ciudades. Toda esta diáspora es saldada cada año con veintenas de muertes, las vidas arrancadas por el funesto Hado son en esta época cuantiosas y tristes.

¿Merece una vida un trozo de playa atestada? Puede ser que si, puede ser que no.

Yo intentaré no morir esta Semana Santa para estar, como siempre, aquí, al pie del cañón pues seguir escribiendo y leyendo me liga todavía a esta esfera. Disfrutad y no murais.


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DE LO IMPURO

No soy puro ya que he buscado y leído mucho, no soy único pues mis conocimientos y mis escritos deben mucho, quizá demasiado, a mis lecturas, a otros blogs, a otras muchas personas. Soy, por tanto un deudor, un deudor de todo aquello que leo, de todos aquellos libros y blogs de los que me nutro para, en una fase futura, borrar mi verdadero yo y hablar por boca de los demás, propalar ideas fijadas en mi gracias a todo ese material regurjitado en este blog, en conversaciones o en pútridos conciliábulos regados de excelsa ginebra y pernicioso humo.

Una frase y una idea de la idiosincrasia rusa, un legajo ideal de algún clásico, teorías imcomprensibles de algún teórico, críticas abruptas y encendidas de cualquier catedrático; todo eso soy yo, soy lo que leo. Me gustaría escribir sin influencias externas alguna que otra vez aunque para esto me tendría que valer de la realidad; ya no sería nuevo, primigéneo, prístino, puro, prometeico.

Busco y rebusco en mi memoria, escribo y publico por aquí con más o menos aceptación en pos de un comentario digno, de aquello que se sabe impuro y untado por ideas amalgamadas en torno a un cigarro, un libro o un buen vaso de té de Ceylan. Porque quién sabe si algún día todos los que nos ocultamos bajo sinónimos y palabras conexas en el mundillo de los blogs tendremos la llave del mundo y no acudamos al Valle de Josafat en busca de nuestro juicio final ya que sería nuestra última conparecencia, nuestro último inútil esfuerzo de ocultar nuestro careto y escaparnos de una muerte anónima. Esa no comparecencia nos llevará hasta lo más alto de nuestras aspiraciones, alcanzaremos lo sublime y, sabiéndonos los últimos escritores de blogs del orbe, un comentario hará renacer nuestra ilusión por la humanidad, un último reducto, una firma desconocida nos emcumbrará al fastigio de la vanidad, creyéndonos puros y únicos.



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FRAGILIDAD MERIDIANA

Somos frágiles, la línea que nos separa de la nada es realmente tan delgada que si nos paramos a pensar un ratico nos entrarán ciclópeos mareos y brutales vahídos. Mis últimas lecturas me encaminan (lecturas orientadas, claro está) a la idea de la fragilidad, idea ésta latente y viva. Bien es cierto que la mayoría de la cultura se nos ha transmitido desde siglos en uno de los medios más sensibles y débiles que el ser humano haya inventado: el papel (léase también papiro o pergamino).

Nuestra cultura ha sido (quizá no nos hayamos dado cuenta o no le hayamos proporcionado el suficiente valor) promovida a lo largo de los siglos (no siempre, claro está, pues la invención de la imprenta ha sido decisiva en la transmisión) en papel, es por esto por lo que hoy no podemos disfrutar de algunas obras de las que tenemos constancia por medio de otras obras ya que ese papel que porta el escrito es tan débil y está tan expuesto a los peligros que asusta mirar atrás y saber que nuestra base es sólida y que la consolidación de muchos clásicos (literarios) no ha sucumbido a la fragilidad del papel (Kafka ordenó quemar todos sus escritos, el siglo XX no hubiera sido lo mismo sin el autor de La metamorfosis o El proceso).

Quizá tenía razón Platón cuando decía que la escritura era cosa inútil, el diálogo era para él el mejor método para la discusión y el intercambio de ideas, la reprobación y el usufructo, por eso si la escritura debía aspirar a algo debía de ser al diálogo, al quid pro quo.

Somos frágiles y yo cada día me siento más frágil en este mundo de móvil-dependencia en el que no sé ya vivir atado a las argollas del 3g, en el que la vida no es lo mismo si no tenemos cobertura, vida que es menos vida delante de la televisión, vida sedentaria y esclava, vida en el que la única ventana al mundo es una pantalla de ordenador, vida, al fin y al cabo, aburrida.

Platón, hemos perdido, el diálogo ha mutado a sms indescifrable y la comunicación se ha perdido en pos de la bajada de precio de las televisiones planas.



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