MADRID VIP

MADRID VIP

Llegué ayer de Madrid, ciudad que me recibió entre lor de multitudes (por la cantidad de coches, claro) para pasar un agradable fin de semana, bastante ajetreado y exhausto.
Todo fue bastante bien hasta que el sábado por la noche me dispuse a salir de copas por una zona que me dijeron que es clásica en la noche capitalina. Empezamos en un bareto de escasos metros cuadrados en los que nos apiñamos bastantes almas, pedimos unos cuantos minis, bastante baratos y bastante decentes, y la consecuencia directa del hacinamiento es el palique que surge, huero de interés pero pleno de diversión con lo que pasamos unas horillas realmente agradables. No recuerdo el nombre del sitio pero salí bastante satisfecho, quizá fue por lo cercano que me sentí con la gente, quizá por las similitudes con los bares a los que suelo ir, tanto en Murcia como en Águilas, no sé, disfruté bastante.

La cosa empezó a torcerse en cuanto llegamos al otro garito, mucho más chic, con porteros en la puerta semejando a mujiks rusos, algún que otro Porsche taponando la calle... Mal empezamos.
La cosa empezó a tomar tintes desagradables cuando entre los madrileños entre los que me encontraba, había uno que llevaba las típicas zapatillas de deporte; no pasó nada, ya que entró pero previo paso por los dos maromos para informar de la cantidad y la calidad de la gente que allí queríamos entrar. Uffff.
Una vez dentro, aparte de otras muchísimas cosas, me repateó el estómago aquella zona Vip a la vista de todo el que estuviera allí pues estaba separada por un fino cordón rojo y unos soportes. La clase de gente que habitaba en sus metros cuadrados elegantes se pavoneaba, se exhibía, mostraba la mercancía en forma de pava (nena, niña, mujerzuela) que lograba en los baños, menospreciaba y bebía, bebía mucho.

Me parece patético cómo acordonan una zona del bar (perdón, pub) para que semejantes tiparracos se luzcan sentados en sofás de terciopelo rojo, tengan camarero propio y lo traten como a una bosta de caballo humeante. Si realmente fueran vips no estarían en un pubeto en el que puedo entrar yo.


-Juego propuesto: el nombre del pub no lo menciono pero si se juntan las palabras en naranja, están ordenadas en el texto (sólo hay que unir), aparece algo...

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QUE SI ARTE O NO ARTE

QUE SI ARTE O NO ARTE

Hace un tiempo que quería hablar de una de las exposiciones permanentes que hay en el Guggenheim pues hace poco pude "disfrutar" de ella y realmente me dejó algo descolocado, patidifuso y pensativo.
En el estanque posterior del museo, encontramos que, cada cierto tiempo, emerge de un lateral una espesa niebla que avanza paulatinamente comiendo terreno al agua, dejo una foto hecha por mi para dejar una impresión más detallada pues con mi descripción puede que no bosqueje siquiera la realidad:

Bien, esta obra corre a cargo de Fujiko Nakaya, que por lo que se ve, cree que arte es toda obra de ingeniería pensada para que el medio ambiente lo modele a su gusto, haciendo que cada día, según sople el Céfiro, la niebla tome un aspecto u otro. Por esta regla de tres cada vez que alguien fuma, según el humo suba en volutas y lo arrastre el viento para uno u otro lado, se convierte atutomáticamente en un verdadero artista sin siquera saberlo.
No es mi afán el criticar semejante "obra de arte" sino que sólo digo que no todo debería considerarse "obra" y mucho menos de arte. Este dispositivo que echa humo cada hora está abandonado a su suerte por su creador, haciendo que el verdadero artista no sea el demiurgo sino que el verdadero artista es el viento, las condiciones climatológicas existentes en el momento.
En mi visita he de decir que esperé a que saliera aquella niebla prometida y quedé bastante decepcionado por un artefacto que más que otra cosa crea un ambiente y no muestra realmente la vida de una obra de arte que si que albergan las exposiciones del magnífico museo en su interior, nos gusten o no.
Podemos entrar en la dialéctica de qué consideramos arte y qué no consideramos arte.
Yo tengo mis ideas.

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TEORÍA MANUAL

TEORÍA MANUAL

Hola, dejadme que me presente: soy la mano de este infame escritor a la que tengo el infausto placer de estar pegada. Dadme un minuto para exponer una simple parrafada, será poco tiempo, puede que no vuelva a pedir nada más.
Tengo la impresión de que la mano está denostada, vilipendiada y olvidada a favor de otras partes menos tangibles o abstractas que forman el todo creativo de un ser humano. Que a un artista se le reconozca y ensalce es característico de la raza humana (como también lo es que se le rebaje y degrade).
¿Qué hace a un artista un artista? Podríamos responder que el gran numen o las ínclitas musas lo han iluminado, poseyéndolo y haciéndolo acreedor de cualidades que, por supuesto, ya tenía, sólo que desatándolas en incontrolable ráfaga creativa pronta y dispuesta a su plasmación en cualquiera de los enseres que use para la creación.
Podríamos responder que el artista es un ser diferente al resto de la comunidad, especial, sensible en extremo, capaz de utilizar sus cinco sentidos, no como un común mortal, aunándolos para crear una percepción de la realidad muy diferente a la de cualquiera de nosotros. Es decir, juega con sus sentidos, crea arte abstrayéndose y materializando una realidad mimetizada a imagen y semejanza de lo que sus sentidos dictan.
También podríamos responder que el artista es aquel que rezuma creatividad interna, a saber, posee un espíritu sui generis. Su arte brota del interior, un arte que ha despertado en él cual alborada primigenia de creación. No todos podréis hallar este espíritu creativo en vuestro fuero interno sino que quedará, por desgracia, aletargado ad infinitum.
Pero es hora de que yo diga: ¡BASTA! Hora de poder expresarme en estas indignas líneas. Es momento de realizar una vindicación de la mano, si, de la mano. Me llamaréis orate con vuestras retóricas baratas ensartadas, todas ellas, de vagos y maniqueos pensamientos.
Sea cual sea el excelso artista, contando honrosas excepciones, ha de canalizar, ya sean sus sensibles sentidos, su dotado espíritu o su conexión mística con una de las manos con la que ha sido agraciado. Esta canalización a la que me refiero aquí es imprescindible para la plasmación de la obra de arte y su definitivo paso a la posterioridad. Como digo, la mano es imprescindible; digo mano en claro singular porque, incluso egregios artistas, utilizan una única mano, la llamada mano “buena”. Aunque todos sabemos que hay arte (dicho aquí como un hiperónimo) que se funda en la utilización de sendas manos y sin una de ellas, estaríamos en vulgar desventaja con respecto a otros y con respecto a la historia (tan difícil de rebasar e incluso igualar por momentos).
Porque digo yo, qué sería hoy día el celebérrimo David de Miguel Ángel si las dos manos que tallaron arduamente, centímetro a centímetro, tan colosal obra. Déjenme responder: sería un denostado trozo de mármol de Carrara cincelado por cualquier otro con otra cualquier idea, eso sí, no tan bien plasmada en roca como la estatua que aquí traemos a colación.
Digo yo que sin sus manos, Eduard Munch divagaría y pensaría en plasmar un Grito, agonizando, sin poder realizarlo Junto al lecho de muerte.
Podríamos lanzar miles de cuestiones al respecto, yo haría una más: ¿es que podría haber escrito y retratado alguien a la humanidad, incurriendo en sus más indeseables errores, sus más bajos instintos o explicarnos tan bien lo que es un remordimiento que el escritor ruso Fiodor Dostoievsky (para qué adjetivar al gran maestro) sin la ayuda de sus manos? Permítanme que diga que no y mil veces no he de reafirmarme.
Empero, sin querer extenderme hasta la extenuación, sé que hay alguien que quiso dejar plasmado el inminente encuentro de dos manos: una cargada de fuerza y vida, enhiesto el dedo, la otra, exangüe, esperando a ser insuflada de vida, para las miles de generaciones que conlleva el devenir del tiempo. Miguel Ángel Buonarroti nos emplaza para la admiración de su magnífica Creación de Adán.
No quiero, con esta exposición, restar méritos a formas peripatéticas de inspiración, sino que deseo vindicar lo que me parece, un gran olvido.

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RECUERDOS DE SIBERIA

RECUERDOS DE SIBERIA

Miro hacia el carromato circular que yace aún parado en la plaza cerca del río Nevá, miro las caras de todas las personas que allí nos hacinamos, sus ojos entristecen la fría tarde de San Petersburgo, ateridas sus sonrisas no dejan sino colegir una extraña resignación, saben que allí van a disponer por lo menos de comida caliente todos los días, cosa que en las calles de esta inmensa ciudad no eran capaces de adivinar nunca la mayoría de ellos, muchos han robado algún que otro kopec para no abandonarse a la muerte. Ninguno conocemos Siberia y su clima extremo, ninguno tenemos ganas de marchar pero no vamos a soltar una mísera lágrima que corroa nuestra piel curtida con el frío ruso.
Montamos en el carro y cierran la puerta, torcemos ligeramente y enfilamos la carretera de Vladimir o como nosotros la llamamos, la Vladímirovka, poca gente nos despide, realmente somos deshechos humanos, algunos de nosotros no verá más un samovar ni comerá ternera guisada en San Petersburgo, algunos ni siquiera miramos atrás para despedirnos de una ciudad a la que nunca hemos apreciado; el barro que anega las calles hace que nuestro paso sea tortuoso y cansino, los niños corren alrededor nuestra como principal diversión que les brinda la calle, logran abstraerse por unos instantes de sus míseras vidas al lado de madres tísicas y padres holgazanes y borrachos con ínfulas de nobleza; el organillero toca una canción rusa para despedirse, nos nubla el alma de temor y escarnio, las aguas del Nevá bajan negras, indómitas corren por el anchuroso cauce.
No nos arrepentimos de nuestros delitos, somos rusos y sabemos que nuestro paso hacia el futuro ya se ha dado, nos esperan los trabajos forzados y los violentos azotes en nuestras espaldas, alguno canturrea una canción conocida, enseguida le acompañamos todos, vamos a un lugar ignoto en nuestras mentes, vamos a un lugar a expiar nuestros pecados, vamos... vamos... vamos hacia la kátorga.

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HOMENAJE DEL IMAGINARIO

HOMENAJE DEL IMAGINARIO

En todas las culturas existe un personaje que se usa para asustarnos cuando somos pequeños y hacernos retractarnos de algunas de nuestras pueriles decisiones, en mi pueblo, como no, existe ese extraño y torvo personaje, el llamado Tío Saín.

En el imaginario popular aguileño está clavado desde tiempos inmemoriales la oscura figura de un hombre que viene a por los niñitos que no son buenos y no se van a la cama a su debido tiempo o no se comen las ricas viandas que su madre ha preparado con tanto esmero. Este personaje sería algo así como un hombre del saco.

Todavía recuerdo con cariño cómo mi abuela me lo mentaba a ciertas horas para que me acostara a su lado y no la dejara dormir sola, el agradable olor a colonia que desprendía su cuerpo unido al miedo hacia el Tío Saín, hacían que mi sueño fuera plácido, me sentía seguro a su lado, sabía que nada podía pasarme. Si me desvelaba en mitad de mis remotos sueños me abrazaba a mi abuela y respiraba profundamente, el sudor que perlaba mis sienes desaparecía y mi corazón dejaba de zozobrar, su presencia era salvadora.

Cada vez que recuerdo todo esto me doy cuenta de la importancia de mi abuela en mi vida, recuerdo los disgustos que a veces le he hecho pasar y me prometo ir a verla siempre que pueda, pues todavía es mi abuela, una persona mayor a la que nunca olvidaré y que, por supuesto, no merece ser olvidada.



Actualización:

Resulta que haciendo un crucigrama me ha salido una definición que no conocía pero por el arte ese de resolver las definiciones colindantes he averiguado el enigma y he deducido, ante mi más absoluto asombro, que el vocablo en cuestión era saín. Ipso facto voy al diccionario y me encuentro ante esto:

saín.

(Del lat. vulg. *sagīnum, y este del lat. sagīna; cf. fr. ant. saïn y prov. sa[g]in).

1. m. Grosura de un animal.

2. m. Aceite extraído de la gordura de algunos peces y cetáceos.

3. m. Grasa que con el uso suele mostrarse en los paños, sombreros y otras cosas.

Casualidades haberlas, haylas.

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LIBROS DE MERCADO

LIBROS DE MERCADO

Antes de ponerme una película ayer debido a la excelente programación que nos ofrecían nuestras cadenas de televisión, pude ver un anuncio que no me dejó más remedio que reflexionar. El anuncio en cuestión versaba sobre un libro (¡¡sobre un libro!!) y con unas magníficas voces en off, representantes ellas de diversos ámbitos sociales (luego dicen que no hay clases sociales cuando los primeros que nos dan con ellas en los morros son los benditos anuncios, haciendo distinciones entre, por ejemplo, universitarios y amas de casa) nos vendían el susodicho libro orlándolo de varias loas, ensalzando la gran literatura que encierran sus páginas... cambié inmediatamente de canal.
Ahora resulta que la literaratura ha de publicitarse, ha de venderse cual pimiento en un mercado semanal, ha de exhibirse para su compra como si estuviese en plena subasta y ha de salir en la televisión. Mal vamos.

Si un libro se anuncia en televisión podemos llegar a vislumbrar variados motivos que han llevado a la editorial a orear su mercancía:

• El libro es realmente malo y sólo le queda la vía publicitaria para que los telespectadores, prestos siempre a esas horas de alta audiencia, compren el libro que nunca van a leer pero van a hacer que la susodicha editorial y el avezado autor se forren, con lo que no persiguen la literatura excelsa y concienzuda que emana de las obras inmortales, sino que buscan el dinero fácil, sucio y rápido emulando aves de rapiña en un mercado cada vez más consumista.

No digo yo que la publicidad sea mala, pero para un libro, o, mejor dicho, para un libro que desea ser obra de literatua, es contraproducente que se publicite en un anuncio y a la vez nos dejen entrever que lo puede leer igual un amo de casa que una universitaria. Este último argumento es de cartón piedra y se cae por si mismo, pues alguien interesado realmente en la literatura no busca libros en anuncios mientras espera a que se le haga la tortilla para la cena, lo busca en otros sitios.

Yo, por lo menos, leo otras cosas. No sé que pensarán ustedes.

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NORMALIDAD ÉPICA

NORMALIDAD ÉPICA

Hablábamos tranquilamente en la sobremesa tras una opípara comida, el vino que habíamos bebido nos hacía lenguaraces, el brillo de nuestros ojos delataba lo fácil de nuestro verbo. Escuchaba oyendo todo lo que podía y no se entremezclaba entre el bullicio del restaurante y los atropellados comentarios que se solapan cuando muchos hablan y más beben.
La comida transcurrió plácida y nada monótona, fue pausada y entretenida, los temas surgían sólos al amparo de de las viandas, en la susodicha sobremesa apareció un tema muy manido ya pero no menos interesante cuando lo conjuga alguien que tiene cosas interesantes y verdaderas que aportar. El tema en cuestión versaba sobre la capacidad ésa que dicen que tenemos las personas para sacar fuerzas inhumanas cuando la ocasión lo requiere, ya estemos exangües, cojos, impedidos, exhaustos, tullidos; da igual, el ser humano debe poseer un pequeño tanque de reserva para casos de urgencia extrema.
Con el discurrir del café y los variados licores, abandonado ya el vino (un Altos de Luzón, si mal no recuerdo y mi mente no entraba ya en los achispantes momentos presiesta), algunos comensales expusieron largamente las diferentes historias de superación y sufrimiento que conocían o que incluso habían protagonizado.
En mis humores bullían historias hartamente leídas en libros de sabor clásico, veía a aquella gente que narraba hechos suyos, narraban como debían de narrar los clásicos aquellas épicas peripecias, narraban casi enajenados, embebidos por la locuacidad de Hermes, sus ojos no se posaban ante nadie sino que temblaban a causa del vinoso licor báquico, hacían que sus palabras fueran escuchadas por mí con arrobo a la par que los sentimientos florecían exultantes.
Tras un largo trago de café, reflexioné mirando en derredor de la mesa, viéndolos hablar ufanamente, yo no había hecho nada de eso que ellos propalaban, yo soy una persona normal.
¿Qué he hecho yo en mi vida?
Yo todavía no he hecho nada, yo, yo estoy escribiendo un blog.

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