SALIENDO DE TONO

SALIENDO DE TONO

Son fechas éstas difíciles para la lírica y para escribir un blog pues cuando no estamos enfrascados en opíparas comidas, estamos ganduleando y deseando que se acabe ya la Navidad o haciendo como si nos importaran los demás.

Son fechas difíciles para sacar tiempo y dedicaros unas palabras (tampoco sé si las quereis) pero puedo decir que las Navidades son como siempre, el ayuntamiento de la familia es una tradición atávica en la que parecen interesarse por nosotros (igual que nosotros con ellos) personas de nuestra estirpe o linaje de rancio abolengo (cuánto aprendí de Ginés) a las que el resto del año les importamos un pimiento relleno de mango y foie. Por lo menos es lo que me pasa a mí. Las llamadas vuelan por la fibra óptica raudas de buenos deseos y maldad en comandita, los besos henchidos de falsedad quedan plasmados en las mejillas ansiosos de ser recogidos por luces azules "ce ese isianas" (perdon Grissom) cual corridas intersabanarias, el amor esparcido por el aire está huero de sentimientos, el turrón que te comes junto a todos sabe a hiel y el champán (que no te gusta) es tan amargo como diáfano.

Son fechas difíciles para sacar tiempo y parecer que nada te importa porque sabes que, en el fondo, muy en el fondo, hay alguien que sabe estimar tu trabajo y tu constante amistad hecha de contrafuertes góticos inquebrantables, sabes que, por una cosa u otra siempre habrá alguien que, aunque no sea Navidad, estará ahí.

FELIZ AÑO NUEVO (por si no escribo nada antes).

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OLOR A NAVIDAD

OLOR A NAVIDAD

Miremos pasmados a la tele, caénsenos las babas y nuestros ojos relucen ante tanto aroma a falso. Llega la Navidad y llegan como no, los tan odiados por mi, anuncios de perfumes. No llego a entender por qué en estas fechas de consumo y desfase todo el mundo parece tener la potestad para sacarse de sus narices un olor y hacer una colonia, seguramente indecente, totalmente arbitraria, de tonos insípidos, vacua, sin carácter, la cual pasará sin pena ni gloria por los estantes de los centros hasta que un día, el stock de las tiendas las regale con un paquete de cereales perrugueros.

Sabemos que nos utilizan más que nunca en las fechas éstas, es más, la mayoría nos abocamos al tráfico descontrolado del euro en cuanto vemos algo rojo, con luces y con barba o camello pero la industria del perfume es de las más descaradas (junto con la del jueguete, lógicamente) haciendo poner su potente maquinaria para contratar a ésta o aquélla estrella mediática y hacerle un perfume, saben, los muy pillines, que su imagen reportará pingües beneficios. Luego tenemos a los diseñadores que bajo el pretexto de su firma crean un exclusivo perfume navideño puesto al servicio de una cantante, una modelo, un deportista... Imagen, imagen, imagen. Parecen pensar que la imagen es más importante que el aroma porque realmente el desembolso tendría que darse en presencia de los compradores, usease, echar colonia a todo el que quiera probarla in situ, déjense de tanto anuncio que sus retahílas son aburridas, ñoñas y fuera de la realidad.

El leitmotiv de los anuncios parece ser siempre el mismo: el personaje en cuestión. Esta estrellita estará siempre orlada por un aura brillante y petulante, el lujo ha de agasajarla, los primeros planos a su cara han de constatar el dinero que se han gastada en la contratación, los elementos sexuales destacados y destacables, vestidos y ropas insinuadoras y vaporosas, escenarios nada claros y etéreos o muy claros y sin intención ninguna...

Perfumémonos y salgamos a la calle oliendo bien. O mejor, sentémonos en el sofá, encendamos la televisión y veamos más anuncios de colognes y parfums de los cuales no podremos disfrutar en casi ninguna ocasión del año.

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ESPERANZA Y ANDENES

ESPERANZA Y ANDENES

Últimamente se me hacen muy duros los viernes, después de toda la semana estudiando para sacar adelante unas oposiciones, las cuales se me hacen más cuesta arriba cuanto más temas me preparo, más se acerca inexorablemente el lunes.


Todos los viernes (mis últimos quinientos viernes, por lo menos) son monótonos y consuetudinarios, nacen pronto y calmos, acaban despacio y rezuman quietud. Empero, uno de los momentos con los que más logro solazarme es, sin duda, con la vuelta a mi casa en el interminable viaje en tren. La partida es siempre igual, muchas personas arremolinadas en torno a las puertas, prestos para entrar, ansias de que baje el último pasajero para aupar la maleta y ser el primero en cruzar el umbral del vagón que da derecho a escoger sitio y a sentirse satisfecho. Suelo rezagarme, no quiero penetrar el viciado ambiente primero, dejo pasar, sonrío, disfruto, escucho.


Mi sitio al lado de la ventana me da el privilegio del que tanto disfruto cuando vamos dejando morir las estaciones de las ciudades más habitadas y nos cernimos lentamente sobre los pueblos más deshabitados, auténticos y honestos de Murcia y Andalucía. Cambia el paraje, los caminos son escuetos, los barrancos abundan, el cielo parece clarecer, la tierra es más húmeda allí, las gentes, en las minúsculas estaciones, esperan con marcial rostro la llegada del hijo, su tensa espera se torna en caliente sonrisa en cuanto reconocen las maletas bajar por los incómodos escalones de aquel tren que se lleva a sus hijos un lunes y no los devuelve hasta un desapacible y monótono viernes. Me gusta fijarme en el reencuentro, los padres o madres deshinchan sus pechos pareciendo soltar la tensión del no saber el momento exacto del avistamiento de la máquina, los ojos vidriosos contienen lágrimas nunca vertidas, al fin y al cabo, es sólo la vuelta del hijo, aquel hijo que llega hoy pero se marcha un lunes, las lágrimas no son infinitas, la vida tampoco. Algún que otro hermano acompaña al padre y participa de la tensión del momento, sabedor del sufrimiento paternal, suele abrazar la figura marmórea y rígida en la que se convierte su progenitor, confiriendo calor y esperanza; el rostro iluminado, la sonrisa desquiciada y el nervio de sus manos me hacen vaticinar que ha bajado la persona a la que tanto tiempo han estado esperando, dos besos al padre o a la madre, mil besos al hermano que corresponde con un hermoso abrazo pueril lleno de ternura y amistad.


Esto lo vivo todos los viernes y por más que lo intento no puedo dejar de ponerme triste, mi rostro se vuelve mohíno y mis pensamientos tornan atrás. A mi no me espera nadie en la estación.

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APUNTES DESDE EL SUBSUELO

APUNTES DESDE EL SUBSUELO

Estoy demasiado aburrido como para no saber lo que me pasa. Busco pero no encuentro temas y me subyuga la idea de saber que los pocos que se asoman por aquí no hallan pasto nuevo, no emiten señales mis exangües neuronas, el Bombay las ha dejado totalmente famélicas, el hastío las ha hecho abdicar, mi memoria se ha vuelto frágil (lo noto), pienso que otro me piensa (sempiterno Borges).

Miro la gota de agua que intenta suicidarse a través de mi ventana y la veo engordar (¿Cortázar o yo?) en su movimiento resbaladizo, su futuro está ya trazado, parece que ha evidenciado su malestar en contra del trabajo forzado, su katorga, su Vladimírovka, su espalda ajada y malherida hablará más bien pronto de todos aquellos varazos que un día recibió a manos de un desquiciado general para el que la casa más cercana se encontraba a mil verstas y hacía patria de un caliente samovar con cualquier sucio mujik.

No leo comentarios que me hagan seguir vivo, mi esfuerzo se desvanece con la escarcha y el vaho pegado en el mueble que sostiene mis figurillas de Spawn, una gota me araña el rostro, miro para otro lado, me tapo con el edredón caliente, me sumo en mi solipsismo patético, agónico, homérico; no vale la pena preguntarme por la pregunta que asola mi cabeza, el pasado se ha diluido en un mal trago (quiero repetir); éstos de Blogger no se enteran, no me dan medios.

Quizá nací un día en el que Dios estaba enfermo, regurgitaré todo mi ser la próxima vez que vaya al aseo, afeitaré mi dicción y libraré mis enjutos pómulos de afeites innecesarios, Góngora renegaría de mi ente, Quevedo mearía en la esquina de las páginas de Gogol que leo, Papini sería mi más fervoroso crítico, Dostoievsky me montaría en persona en el carro que me transportaría a Siberia, Cervantes huiría, Pitol no viajaría más...

Por si alguien se lo ha preguntado, si, voy achispado. Hoy no es un buen día.

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